…Мы – лакомая цель для ангельской винтовки,
Раз вечер безнадёжно неживой.
Красиво, как дельфин, ныряет к остановке
Троллейбус, - но не твой, не твой, не твой…
А твой застыл вдали, захлопнут, словно книга,
Усилием ладоней и ресниц, -
Он просто запрещён на те четыре мига,
В которые зрачки пересеклись.
Но после он придёт, рогатый и конкретный…
Уедешь, - ну, а мир и пуст, и цел…
Лишь ангел в вышине, планируя, как бэтмэн,
Всё ловит нас в оптический прицел...
Меня упрекали во всем, окромя погоды,
и сам я грозил себе часто суровой мздой.
Но скоро, как говорят, я сниму погоны
и стану просто одной звездой.
Я буду мерцать в проводах лейтенантом неба
и прятаться в облако, слыша гром,
не видя, как войско под натиском ширпотреба
бежит, преследуемо пером.
Когда вокруг больше нету того, что было,
не важно, берут вас в кольцо или это - блиц.
Так школьник, увидев однажды во сне чернила,
готов к умноженью лучше иных таблиц.
И если за скорость света не ждешь спасибо,
то общего, может, небытия броня
ценит попытки ее превращенья в сито
и за отверстие поблагодарит меня.
1994
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
