…Мы – лакомая цель для ангельской винтовки,
Раз вечер безнадёжно неживой.
Красиво, как дельфин, ныряет к остановке
Троллейбус, - но не твой, не твой, не твой…
А твой застыл вдали, захлопнут, словно книга,
Усилием ладоней и ресниц, -
Он просто запрещён на те четыре мига,
В которые зрачки пересеклись.
Но после он придёт, рогатый и конкретный…
Уедешь, - ну, а мир и пуст, и цел…
Лишь ангел в вышине, планируя, как бэтмэн,
Всё ловит нас в оптический прицел...
Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...
Проходит тысяча мгновенных лет
И перевоплощается мелодия
В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"
В корнета гвардии - о, почему бы нет?..
Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.
- Как далеко до завтрашнего дня!..
И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
