…Серое утро, злое шитьё тучами по небесам.
Голову будут рубить, ё-моё, судя по колоколам!
Король вздохнёт, графиня кивнёт, вздрогнет толпа – а потом
Серый палач отрешённо махнёт этим большим топором.
Айлэ-лилэ, айлэ-лилэ – этим большим топором!
Король устал, и хотел одного – маленьким стать, как вошь!
Вчера графиня прогнала его, а вечер был так хорош...
Но тут он забыл о дрожащей руке, о том, что стар он и лыс –
Графиня кивнула, и в этом кивке он видел счастье и смысл.
Айлэ-лилэ, айлэ-лилэ – он видел счастье и смысл!
А ей всё утро шептала листва: «Ты наша, и навсегда!»
И целому миру известна молва, что славна её красота.
И вот они ждут, что богиня кивнёт, замерли в глотке слова –
И в этой толпе назначенье её и смысл её существа.
Айлэ-лилэ, айлэ-лилэ – смысл её существа!
Но стар и млад, забыв про неё, смотрели на палача –
Ведь самый высокий из этих краёв ему доставал до плеча!
И жизнь, и смерть на ладонях его, он в небо вдаётся, как мыс! –
И в этом взирании на божество толпа находила свой смысл.
Айлэ-лилэ, айлэ-лилэ – толпа находила свой смысл!
Да только ему на восторги толпы плевать, хоть душу на кол.
Он всё остальное считает за пыль – а любит только топор!
Он лезвие правил бруском и ремнём, и пробовал на волоске,
И если он этим хоть раз рубанёт – душа отлетает в тоске!
Айлэ-лилэ, айлэ-лилэ – душа отлетает в тоске!
...Я всё это видел – я рядом стоял, и ворот свисал со спины.
Меня этот ласковый мир умилял – в нём все друг другу нужны!
И если бы просто такой уговор, просто такая игра! –
Но, если я не пойду под топор – в чём будет смысл топора?
Айлэ-лилэ, айлэ-лилэ – в чём будет смысл топора?..
Лукоморья больше нет, от дубов простыл и след.
Дуб годится на паркет, — так ведь нет:
Выходили из избы здоровенные жлобы,
Порубили те дубы на гробы.
Распрекрасно жить в домах на куриных на ногах,
Но явился всем на страх вертопрах!
Добрый молодец он был, ратный подвиг совершил —
Бабку-ведьму подпоил, дом спалил!
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
Здесь и вправду ходит кот, как направо — так поет,
Как налево — так загнет анекдот,
Но ученый сукин сын — цепь златую снес в торгсин,
И на выручку один — в магазин.
Как-то раз за божий дар получил он гонорар:
В Лукоморье перегар — на гектар.
Но хватил его удар. Чтоб избегнуть божьих кар,
Кот диктует про татар мемуар.
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
Тридцать три богатыря порешили, что зазря
Берегли они царя и моря.
Каждый взял себе надел, кур завел и там сидел
Охраняя свой удел не у дел.
Ободрав зеленый дуб, дядька ихний сделал сруб,
С окружающими туп стал и груб.
И ругался день-деньской бывший дядька их морской,
Хоть имел участок свой под Москвой.
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
А русалка — вот дела! — честь недолго берегла
И однажды, как смогла, родила.
Тридцать три же мужика — не желают знать сынка:
Пусть считается пока сын полка.
Как-то раз один колдун - врун, болтун и хохотун, —
Предложил ей, как знаток бабских струн:
Мол, русалка, все пойму и с дитем тебя возьму.
И пошла она к нему, как в тюрьму.
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
Бородатый Черномор, лукоморский первый вор —
Он давно Людмилу спер, ох, хитер!
Ловко пользуется, тать тем, что может он летать:
Зазеваешься — он хвать — и тикать!
А коверный самолет сдан в музей в запрошлый год —
Любознательный народ так и прет!
И без опаски старый хрыч баб ворует, хнычь не хнычь.
Ох, скорей ему накличь паралич!
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
Нету мочи, нету сил, — Леший как-то недопил,
Лешачиху свою бил и вопил:
– Дай рубля, прибью а то, я добытчик али кто?!
А не дашь — тогда пропью долото!
– Я ли ягод не носил? — снова Леший голосил.
– А коры по сколько кил приносил?
Надрывался издаля, все твоей забавы для,
Ты ж жалеешь мне рубля, ах ты тля!
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
И невиданных зверей, дичи всякой — нету ей.
Понаехало за ней егерей.
Так что, значит, не секрет: Лукоморья больше нет.
Все, о чем писал поэт, — это бред.
Ну-ка, расступись, тоска,
Душу мне не рань.
Раз уж это присказка —
Значит, дело дрянь.
1966
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
