В сезон умирающих срубленных елей
Бессонные утра до слёз надоели,
Прогорклая гуща на донышке чашки,
И стряхивать пепел, и хныкать всё чаще.
Затянутся сетью на окнах узоры,
Банальности ссор, перемирья измором.
Доколе ещё? Календарь вопрошая,
И всё нерезонно, и все раздражают.
В сезон умирающих срубленных сосен,
Нам сложно понять, как друг друга выносим:
Затёртые фразы, затасканы вещи,
Глядим под углом обострённей и резче.
В реальности тянется время как жвачка,
Не стоит судить ни о чём однозначно,
Но кажется самым разумным решеньем
Уйти в Зазеркалье, разбив отраженье.
Осень. Оголенность тополей
раздвигает коридор аллей
в нашем не-именьи. Ставни бьются
друг о друга. Туч невпроворот,
солнце забуксует. У ворот
лужа, как расколотое блюдце.
Спинка стула, платьица без плеч.
Ни тебя в них больше не облечь,
ни сестер, раздавшихся за лето.
Пальцы со следами до-ре-ми.
В бельэтаже хлопают дверьми,
будто бы палят из пистолета.
И моя над бронзовым узлом
пятерня, как посуху - веслом.
"Запираем" - кличут - "Запираем!"
Не рыдай, что будущего нет.
Это - тоже в перечне примет
места, именуемого Раем.
Запрягай же, жизнь моя сестра,
в бричку яблонь серую. Пора!
По проселкам, перелескам, гатям,
за семь верст некрашеных и вод,
к станции, туда, где небосвод
заколочен досками, покатим.
Ну, пошел же! Шляпу придержи
да под хвост не опускай вожжи.
Эх, целуйся, сталкивайся лбами!
То не в церковь белую к венцу -
прямо к света нашего концу,
точно в рощу вместе за грибами.
октябрь 1969, Коктебель
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
