у меня для тебя бесконечные стаи слов
птицами бьются о горло,
мешают дышать, спать,
слов,
которыми я упорно
терзаю тебя,
не даю покоя,
вгоняю в краску,
иду вразрез
правилам,
счастлива и не помню
времени вне тебя,
времени без…
у меня для тебя…
а тебе не надо -
боишься чего-то, бежишь, стороной…
а я плюю на года,
стираю даты,
рву календарь,
лишь бы быть с тобой.
сплошные глаголы…
живу неправильно-
люблю не тех,
говорю невпопад,
я, знаешь, уже превращаюсь в камень,
я забываю, что надо дышать,
я устаю продираться, плакать,
взвешивать, мерить, прощаться, прощать…
перебиваюсь, живу не складно,
так, как просит моя душа.
стаи о горло нещадно хлещут,
лезвия крыльев режут в кровь.
знаю, можно и проще и легче,
да вот залипла –
время –любовь не выпускает,
держит , путает,
гонит нещадно кровавый пот…
топчешь слова мои,
маленький, мудрый…
лучше бы было наоборот -
лучше бы - ты - состоявшийся, взрослый,
я – воробей,
не пугал никто,
бьются слова мои птицами оземь
смех разливается …
шапито...
потому, что птицы стадами не летают.
еще вопросы имеются?
не согласен: ваши стихотворные птицы не летают, а ходят пешком, и никого не едят.
Гм.. все-таки стадо слов.
почему бы Вам не написать прсто - не понравилось...
Я - взрослая и злая тетя, восприняла бы это спокойно , уважая мнение читателя, а вот эти заходы ...
ни нра мну такое((
я не люблю злых теть, я люблю добых, а добрые - умные, и писать для них надо соответствуюсще, ну вы меня понимаете.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Смерть жатву жизни косит, косит
И каждый день, и каждый час
Добычи новой жадно просит
И грозно разрывает нас.
Как много уж имян прекрасных
Она отторгла у живых,
И сколько лир висит безгласных
На кипарисах молодых.
Как много сверстников не стало,
Как много младших уж сошло,
Которых утро рассветало,
Когда нас знойным полднем жгло.
А мы остались, уцелели
Из этой сечи роковой,
Но смертью ближних оскудели
И уж не рвемся в жизнь, как в бой.
Печально век свой доживая,
Мы запоздавшей смены ждем,
С днем каждым сами умирая,
Пока не вовсе мы умрем.
Сыны другого поколенья,
Мы в новом - прошлогодний цвет:
Живых нам чужды впечатленья,
А нашим - в них сочувствий нет.
Они, что любим, разлюбили,
Страстям их - нас не волновать!
Их не было там, где мы были,
Где будут - нам уж не бывать!
Наш мир - им храм опустошенный,
Им баснословье - наша быль,
И то, что пепел нам священный,
Для них одна немая пыль.
Так, мы развалинам подобны,
И на распутии живых
Стоим как памятник надгробный
Среди обителей людских.
<1840>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.