Все женщины рожают, ты не знала?
Зачем стоишь и куришь у окна?
Тебе семнадцать, бредит папой мама
Который год, а ты в говно пьяна.
Не выходи сегодня по ступенькам
К чужим домам, не будет одного,
Которого сравнить тебе б со смертью.
Среди деревьев, брошенных ларьков,
Ты не ходи усталой полутенью,
Ты не звони друзьям – в который раз
Тебя послали на хер, всюду стены,
Не пей с тоскою ром на бруденшафт.
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
