День обалденный! Термометр чтит прогнозы.
Пусть понедельник, но груз не придавит лень.
Сахар - коты накануне пускали слезы.
Вроде косила, но вдруг набрела на пень.
Кофе фонит... Настроение - сесть, растаять...
Точку смертельных грехов, погружая в паз
кресла... Настойчивый запах, не запах мая,
не сентября, обжигает мой левый глаз...
Правый прикрыл - безусловны в борьбе рефлексы...
Вызов...
- Диспетчер. Ваш адрес?
- Пишите: ул. ....
- Что беспокоит? У всех в понедельник стрессы...
- Ужас - рыгнул и обделался белый стул!
С бухты-барахты... Ни ссылки, ни предпосылки...
Профи заторов явила подвала грязь...
Все в понедельник всплывают со дна бутылки -
их легионы Иванов, Семенов, Вась...
- В чем же причина? Со следствием всё понятно...
Все выходные: театр, каток, кино...
Странный прищур...
- Смысл жизни внутри салата...
Вот и сортир намекает: дерьмо, дерьмо...
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Авторизация
Камертон
