1.
Когда увидишь её, привет от меня передай,
скажи, что кофе закончился, кот постоянно гадит,
скажи, чтоб меньше курила, не Бога, так Черта ради,
и чтоб ночами пореже тупо смотрела вдаль.
Кода увидишь её, скажи: меня нет уже,
что я живу на Манхэттене или слилась с Парижем
на старой фотке, что я теперь поселилась ниже,
а может, выше на пять/шесть/семьдесят этажей.
Когда увидишь её (и «если» увидишь), то
не трать секунды, скажи: мне стало немного тесно,
что я спеклась и сбежала, глупая поэтесса
с чужими рифмами и размерами под пальто.
2.
Когда увидишь её…
Что? Как ты её узнаешь?
В её глазах постоянно пляшет чужое знамя,
она не любит смеяться, вовсе не ест мясного,
в её руках оживают люди и гибнут боги,
в её устах даже слово «счастье» взревет от боли,
в её мечтах чей-то страх и зло оживают снова.
Она не любит решать – налево или направо.
Она не будет просить оружия и отравы:
её стихи без того как самый смертельный яд.
Её тревожат дурные сны и противный насморк.
она разбита на половины для смеха, на спор,
она такая… она, наверное, это я…
3.
Когда увидишь её, скажи, мол, свихнулась насмерть
дурная девка – а месту классному пустовать.
Скажи, что надо всего-то время прокуковать,
что надо всем доказать, что вроде пока жива,
и наплевать, мол, на сны, стихи и дурацкий насморк.
4.
Скажи, что дом мой стоит на южной горизонтали,
что там красиво и очень тихо по вечерам,
что это лучшее из придуманных зазеркалий…
Еще скажи, чтоб была получше её игра,
чтобы ходила устало, сгорблено, семеня,
чтоб ей поверили, не одумались, не искали
меня.
_____________________________________
Ломает...
Я бы свесила ноги с карниза,
на прохожих проклятья и пророчества кидая
кусками великого, но никому не нужного знания.
Это вызов, из прошлого вызов,
с того самого глупого времени, когда я
вросла в твои мысли и не поддалась изгнанию.
Очень трудно по правилам, если внутри вино…
от судьбы получившая вовремя мат и шах,
я ловлю равновесие, нервно чеканя шаг,
так, что хрупкие ноги ломаются подо мной,
и звенит в ушах.
Я ловлю равновесие за кружевной подол,
я исчезну, я выдержу, если заранее
постараюсь придумать, зачем себя ранила
свою жизнь изучившая от воскрешений до
умирания.
Очень трудно по правилам, если законов ноль,
если там, где сияло слово, теперь пробел,
если утром исчезнув, снова вернусь к тебе,
или ноги, что переломаны тишиной,
продолжают бег.
____________________________________
* * *
Моей жизни соткана периодика,
некролог расписан по месяцам.
Растворились мысли в антибиотиках,
«Негрустин» расплылся на пол-лица.
Распадаясь медленно на микроны и
продавая душу за полцены,
мы, как раньше, будем до дури скромными,
будто в этой скромности рождены.
Мы, как раньше, будем до жути глянцевы,
втихаря улыбочки теребя.
Составляй же планы эвакуации
из меня в тебя.
_______________________________________
И сбывается над нами,
так и не произнесён,
не долепленный губами
золотой, молочный сон.
(с) Альбина Синёва
* * *
Нет, ну правда, а что еще можно слепить губами?
Ну улыбку, ну сон, ну пустые смешные буквы…
и остаться при этом нагой несмышленой куклой,
попивающей виски с друзьями в дешевом баре…
Или можно придумать себе одинокий остров,
эти строчки, кривые, разломанные на части…
чтобы в письмах к тебе не реветь, не дышать так часто –
резать руки и губы ножом до предела острым…
Губы лепят, лепечут, сдвигают дыханьем плиты,
создают этот сон, что не стихнет, не загорится…
губы пахнут цветами, и может, слегка, корицей,
затмевающей запах, сорвавшейся вслух молитвы…
Ожидание мягко не врет и не мягко стелет,
заставляя любить и верить на грани писка…
На губах застывают все неживые письма,
золотые мечты, остаток былых истерик…
Не отвертишься…нам настала хана, труба ли,
или просто сегодня вечер смертельной дозы…
Это возразт, такой смешной непутевый возраст,
когда жизнь только в том, к чему прикоснусь губами…
______________________________________
Хочешь - не хочешь
Ты попросишь воды, проснувшись в поту горячем, и будешь долго шептать о прошлом, о снах, о том, как те слова, что тобой так глупо сейчас растрачены, воплотятся в твоих потомках.
Хочешь, не хочешь, только все время мимо.
Эта привычка вечно казаться милым
скоро иссякнет, выдохнется с парами,
с дымом, с мечтою, с рваной бездарной прозой.
Снова колени будешь сдирать о гравий.
Хочешь, не хочешь, только все время поздно.
Кажется, сны реальны, почти из плоти…
сердце в грудную клетку с утра колотит,
рвется наружу, путает окончанья.
Мысли взбесились, сами себя изжили,
видимо, непривыкшие спать ночами…
Кажется сны реальные, но чужие.
Скачешь к рассвету, гонишь еще сильнее...
руки вцепились в небо и посинели,
эхо повсюду от твоего галопа.
Скачешь туда, где ветер дробит слова, и
катится солнце золотом высшей пробы…
скачешь туда, где, в общем, не побываешь…
Ты попросишь уйти, проснувшись в поту холодном, и будешь долго кричать вослед о забытом чём-то… и оставишь меня под этими небосводами, непутевая, мол, девчонка.
Картина мира, милая уму: писатель сочиняет про Муму; шоферы колесят по всей земле со Сталиным на лобовом стекле; любимец телевиденья чабан кастрирует козла во весь экран; агукая, играючи, шутя, мать пестует щекастое дитя. Сдается мне, согражданам не лень усердствовать. В трудах проходит день, а к полночи созреет в аккурат мажорный гимн, как некий виноград.
Бог в помощь всем. Но мой физкультпривет писателю. Писатель (он поэт), несносных наблюдений виртуоз, сквозь окна видит бледный лес берез, вникая в смысл житейских передряг, причуд, коллизий. Вроде бы пустяк по имени хандра, и во врачах нет надобности, но и в мелочах видна утечка жизни. Невзначай он адрес свой забудет или чай на рукопись прольет, то вообще купает галстук бархатный в борще. Смех да и только. Выпал первый снег. На улице какой-то человек, срывая голос, битых два часа отчитывал нашкодившего пса.
Писатель принимается писать. Давно ль он умудрился променять объем на вакуум, проточный звук на паузу? Жизнь валится из рук безделкою, безделицею в щель, внезапно перейдя в разряд вещей еще душемутительных, уже музейных, как-то: баночка драже с истекшим сроком годности, альбом колониальных марок в голубом налете пыли, шелковый шнурок...
В романе Достоевского "Игрок" описан странный случай. Гувернер влюбился не на шутку, но позор безденежья преследует его. Добро бы лишь его, но существо небесное, предмет любви - и та наделала долгов. О, нищета! Спасая положенье, наш герой сперва, как Германн, вчуже за игрой в рулетку наблюдал, но вот и он выигрывает сдуру миллион. Итак, женитьба? - Дудки! Грозный пыл объемлет бедолагу. Он забыл про барышню, ему предрешено в испарине толкаться в казино. Лишения, долги, потом тюрьма. "Ужели я тогда сошел с ума?" - себя и опечаленных друзей резонно вопрошает Алексей Иванович. А на кого пенять?
Давно ль мы умудрились променять простосердечье, женскую любовь на эти пять похабных рифм: свекровь, кровь, бровь, морковь и вновь! И вновь поэт включает за полночь настольный свет, по комнате описывает круг. Тошнехонько и нужен верный друг. Таким была бы проза. Дай-то Бог. На весь поселок брешет кабыздох. Поэт глядит в холодное окно. Гармония, как это ни смешно, вот цель его, точнее, идеал. Что выиграл он, что он проиграл? Но это разве в картах и лото есть выигрыш и проигрыш. Ни то изящные материи, ни се. Скорее розыгрыш. И это все? Еще не все. Ценить свою беду, найти вверху любимую звезду, испарину труда стереть со лба и сообщить кому-то: "Не судьба".
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
