Потом, Горацио, потом,
вдали, напишешь ты подробно,
как убивать себе подобных
учился Гамлет!
Дело в том,
что, процветая у живых,
я к призракам попал в немилость,
помедлив отомстить за них.
Скажи (когда бы то случилось...) -
нужна ли наша справедливость
кому-то, кроме нас самих?
Скажи (когда б я был пригоден
к систематичности труда...) -
нужна ли истина, когда
через безумье к ней подходят,
всё искажающим трудом
вымучивая суть предмета?..
Не говори сейчас ответа...
Потом, Горацио, потом...
В короткую ночь перелетной порой
Я имя твое повторял, как пароль.
Под окнами липа шумела,
И месяц вонзался в нее топором,
Щербатым, как профиль Шопена.
Нам липа шептала, что ночь коротка –
Последняя спичка на дне коробка.
Я имя твое наготове берег,
Как гром тишина грозовая,
Летя по Каретной в табачный ларек,
Авансом такси вызывая.
Пустые звонки вырывались из рук,
Над почтой минуты мигали.
На город снижался невидимый звук,
Мазурку сшивая кругами.
Не я тебе липу сажал под окном,
Дорогу свою не стелил полотном.
Слеза моя, кровь и ключица.
Нам без толку выпало вместе в одном
Раздвоенном мире случиться.
Останется воздух, а дерево – прах.
Пространство спешит на свободу.
Нам выпало жить в сопряженных мирах,
Без разницы звезд над собою.
Я черный Манхэттен измерю пешком,
Где месяц висит над бетонным мешком,
Сигнальная капля живая,
Минуту с минутой, стежок за стежком
Мазурку из мрака сшивая.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
