чувствовать меру - явно не мой конек.
выдадут спички - буду играть с огнем,
медленно, понемножку сходя с ума.
собственный дом - могила, чужой - тюрьма.
истинные герои - подохнут стоя.
лживое и безликое и пустое -
правды не будет, не существует даже -
мне не хватает слов говорить о важном.
вразумления - бесполезны
я - расплавленное железо,
облетающая осина,
я, наверное, слишком сильно...
чувствую. и тоскую по-человечьи.
общих давно потрепанных красноречий
не пригодится - сильный страдает молча.
только б тоска моя вдруг не стала волчьей.
я отражаюсь в стеклах, за ними - ночь.
правда на дне, пока что над ней вино
в честь перехода очередной межи.
истинные герои продолжат жить.
Взгляни на деревянный дом.
Помножь его на жизнь. Помножь
на то, что предстоит потом.
Полученное бросит в дрожь
иль поразит параличом,
оцепенением стропил,
бревенчатостью, кирпичом -
всем тем, что дымоход скопил.
Пространство, в телескоп звезды
рассматривая свой улов,
ломящийся от пустоты
и суммы четырех углов,
темнеет, заражаясь не-
одушевленностью, слепой
способностью глядеть вовне,
ощупывать его тропой.
Он - твой не потому, что в нем
все кажется тебе чужим,
но тем, что, поглощен огнем,
он не проговорит: бежим.
В нем твой архитектурный вкус.
Рассчитанный на прочный быт,
он из безадресности плюс
необитаемости сбит.
И он перестоит века,
галактику, жилую часть
грядущего, от паука
привычку перенявши прясть
ткань времени, точнее - бязь
из тикающего сырца,
как маятником, колотясь
о стенку головой жильца.
<1993>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
