Так я в руки твои погружён,
Что совсем не замечу заказов.
Так мне хочется лишнего сразу.
Вижу словно в окошке я сон:
Две косички и вот голова.
Эти щёки: на них поцелуи.
Но теперь: лишь кусочек спины.
За шкафом ты склонилась с едой.
Я гляжу на тебя: вот он! праздник!
Этот белый и узкий халат.
Эта форма твоя – загляденье.
Когда я представляю тебя,
Мне не хочется книги читать.
Все лежат они, скучные мне.
И поэты завидуют мне.
Уже вижу, как буквы привстали.
Как кривляется рифма слегка.
И опять я её поправляю.
И молчат. И мне дань отдают:
Поживёт пусть и этот мгновенье.
Ведь мгновеннее нету любви.
Все поэты её вспоминают.
Пишут долго, рыдая над ней.
Потому-то стою я сейчас.
И любуюсь я каждым мгновеньем.
Не окно мне заказов, а рай,
Где блаженство, запретное аду.
И немного светлею душой.
И хочу я послать поцелуй.
Нет. Её я всё время целую.
Дайте ручку мне и листок!
Как обедает, ты посмотри!
Но ещё есть – необъяснимо! –
Как она раздаёт заказы!
...и при слове «грядущее» из русского языка выбегают...
И. Бродский
Трижды убил в стихах реального человека,
и надо думать, однажды он эти стихи прочтет.
Последнее, что увижу, будет улыбка зека,
типа: в искусстве — эдак, в жизни — наоборот.
В темном подъезде из допотопной дуры
в брюхо шмальнет и спрячет за отворот пальто.
Надо было выдумывать, а не писать с натуры.
Кто вальнул Бориса? Кто его знает, кто!
Из другого подъезда выйдет, пройдя подвалом,
затянется «Беломором», поправляя муде.
...В районной библиотеке засопят над журналами
люди из МВД.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
