Сиреневые тучи над Москвой,
Гроза грядет, гудит Ерусалимом,
И если был бы я счастливым и наивным,
Тоску переведя в утробный вой,
Зацеловал до одури сиреневый закат!
Взахлеб, быть может невпопад.
Откат…
Никак. Сухие мои губы…
Ни капельки дождя…
Друзья мои,
Нельзя ли одолжить,
Лишь толику любви ?!?
Чужой мечтой замазать грубо
Глаза
В преддверии грозы?
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
