А за окном зовут в тоску осенний сад с дождем на пару.
Эй, музыкант, возьми гитару - избавь природу от хандры.
Мне лик ее, кофейно-рыж, не режет глаз, не утомляет,
Ведь то, что осенью линяет, весной подарит новизну.
Совсем не балуют сосну, хотя старушке не впервые,
Четыре белки озорные. Трудяга-дятел запропал
И позабыл про ритуал… Не радует своим визитом
Её никто - грустит без свиты, качает мокрый сарафан,
И приручает ураган, и учит гордости берёзу.
У той в серьгах мерцают слёзы, макушкой бьёт земле поклон.
Дождь продолжает марафон… Атака точечных ударов…
Эй, музыкант, возьми гитару - избавь природу от хандры.
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
