…знаешь, мне снится апрель…
Как я хочу апреля!
…дверь бы сорвать с петель
(нету к дверям доверья),
плюнуть в слепую метель
и – на пустырь Коктебеля:
берег песчаный ласкать,
метить подошвами бОсыми…
Блядь! Ну, какая же блядь
та, что достала вопросами:
«Вы не хотите ли взять
эту открыточку с розами?»
Сунь её в жопу Зиме –
ей не впервой геморроями
хвастаться глупой стране
с мелкими горе-героями.
…плачет на верхней струне
пьяная скрипка триолями,
гладит промежности дней,
трёт канифоленным волосом
конским, и метит блядей,
жжёт их не ангельским голосом.
…что, не осталось идей,
чем бы разрезать на полосы
март, чтоб приблизить апрель,
чтобы испить Коктебеля?
…сядут ковчеги на мель,
трюмами воя и блея.
вот и апреля кусок
брошен. смешное мочало.
это ведь только начало.
и колыбели в висок
спинка. и скрип колыбелен.
скрипкою слышится скрипка
дерева. белый молебен.
так седина взмолилась
у основанья лика.
просит забыть плохое
речь, достойная крика,
чтобы он был утроен.
совы летят по стенам.
и Даниила молят
старых иноков кучка.
и голоса певучи.
храм, как большая скрипка.
море колышет купол
их голосов протяжных.
и монахи на кукол
похожи больших и важных.
ходят себе рядами
по колыбели храма.
раздаётся во мраке.
и выпадает рама.
это апрель начался.
это на снимке небо,
храм в пустоте качался
ввиде горбушки хлеба.
хором поют монахи.
в уши доносит только
звуки, сначала страха.
ну а потом: нисколько.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Голова моя - темный фонарь с перебитыми стеклами,
С четырех сторон открытый враждебным ветрам.
По ночам я шатаюсь с распутными, пьяными Феклами,
По утрам я хожу к докторам.
Тарарам.
Я волдырь на сиденье прекрасной российской словесности,
Разрази меня гром на четыреста восемь частей!
Оголюсь и добьюсь скандалёзно-всемирной известности,
И усядусь, как нищий-слепец, на распутье путей.
Я люблю апельсины и все, что случайно рифмуется,
У меня темперамент макаки и нервы как сталь.
Пусть любой старомодник из зависти злится и дуется
И вопит: "Не поэзия - шваль!"
Врешь! Я прыщ на извечном сиденье поэзии,
Глянцевито-багровый, напевно-коралловый прыщ,
Прыщ с головкой белее несказанно-жженой магнезии,
И галантно-развязно-манерно-изломанный хлыщ.
Ах, словесные, тонкие-звонкие фокусы-покусы!
Заклюю, забрыкаю, за локоть себя укушу.
Кто не понял - невежда. К нечистому! Накося - выкуси.
Презираю толпу. Попишу? Попишу, попишу...
Попишу животом, и ноздрей, и ногами, и пятками,
Двухкопеечным мыслям придам сумасшедший размах,
Зарифмую все это для стиля яичными смятками
И пойду по панели, пойду на бесстыжих руках...
1909
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.