…знаешь, мне снится апрель…
Как я хочу апреля!
…дверь бы сорвать с петель
(нету к дверям доверья),
плюнуть в слепую метель
и – на пустырь Коктебеля:
берег песчаный ласкать,
метить подошвами бОсыми…
Блядь! Ну, какая же блядь
та, что достала вопросами:
«Вы не хотите ли взять
эту открыточку с розами?»
Сунь её в жопу Зиме –
ей не впервой геморроями
хвастаться глупой стране
с мелкими горе-героями.
…плачет на верхней струне
пьяная скрипка триолями,
гладит промежности дней,
трёт канифоленным волосом
конским, и метит блядей,
жжёт их не ангельским голосом.
…что, не осталось идей,
чем бы разрезать на полосы
март, чтоб приблизить апрель,
чтобы испить Коктебеля?
…сядут ковчеги на мель,
трюмами воя и блея.
В тот год была неделя без среды
И уговор, что послезавтра съеду.
Из вторника вели твои следы
В никак не наступающую среду.
Я понимал, что это чепуха,
Похмельный крен в моем рассудке хмуром,
Но прилипающим к стеклу лемуром
Я говорил с тобой из четверга.
Висела в сердце взорванная мина.
Стояла ночь, как виноватый гость.
Тогда пришли. И малый атлас мира
Повесили на календарный гвоздь.
Я жил, еще дыша и наблюдая,
Мне зеркало шептало: "Не грусти!"
Но жизнь была как рыба молодая,
Обглоданная ночью до кости, –
В квартире, звездным оловом пропахшей,
Она дрожала хордовой струной.
И я листок твоей среды пропавшей
Подклеил в атлас мира отрывной.
Среда была на полдороге к Минску,
Где тень моя протягивала миску
Из четверга, сквозь полог слюдяной.
В тот год часы прозрачные редели
На западе, где небо зеленей, –
Но это ложь. Среда в твоей неделе
Была всегда. И пятница за ней,
Когда сгорели календарь и карта.
И в пустоте квартиры неземной
Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,
И пел с листа. И ты была со мной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
