Что не виделись, в том нет моей вины
Я тебя ждал долго в городе простуженном
Где цветные купола с реки видны
Как луна в окне, за очень поздним ужином
Столько раз причину ревности искал
К старым паркам и не ясным сновидениям
Да глядел сквозь амальгаму тех зеркал
Где смотрелась ты, чтоб быть, хоть наваждением
Все менял слова на вырезки газет
Чтобы видеть то, что видишь ты, наверное
Только смысла в том, похоже, больше нет
Не назвать пока тебя мне – благоверною
Не моя вина, что песни разных лет
О твоих глазах писал как есть, по памяти
Предавая блеск им, и меняя цвет
Коль художники другими вечно заняты
Может, встретимся, и скажешь – ты не тот
Тем, кем был в потоках дивных мироздания
Ты уйдёшь, а мне останется семь нот
Чтобы спеть и наиграть любви страдания
Я не знаю стихов о любви
Совершенней, чем «Север и Запад
Заслоняют колени твои,
Лишь желаннее ставшие за год...»
Я, осиливший горы бумаг,
не считаю, что «спящие чутко,
два пупка превращаются в знак
бесконечности» — тонкая шутка.
Я, последний на свете кретин,
понимаю, как это красиво:
«... а потом по орбите летим
на диване, бесшумном на диво...»
(1985)
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
