ах, как жаль – камуфляж прикрывает окопы,
нет костров и нема гильотин
хоть в стране дураков буратинами топят,
но не топят, увы, буратин
папы карлы ленятся, их пилят их жёны, -
«каракуль принеси в караул»
но у пап лишь похлёбка да воздух сгущённый,
да жилет от жены с ядом пуль
ты живёшь в переулке «очаг мракомыслий»
(пустословий из уст других пап),
где соседские стены, осклабясь по-лисьи,
компенсацию просят за храп,
хотя ты не храпишь, а беззвучно льёшь звуки,
базилик слов метая на диск –
ты его не продашь, это – твой тебе кукиш,
внутрь глядящий слепой василиск
его сытый базилио ( в паспорте – вася)
зафигачит куда-то в подвал -
чтобы выманить крыс, только крысы заначкой
посчитают бредовый «вокал»
кока-кола шипит по тебе колокольно
(дядя хэм, ваше, блин, сша!) –
и харкая поп-корном, сбиваясь на дольник,
ищешь грош, но уже ни гроша –
и не выросли – поле чудесное поло,
как дыра-котелок у шута –
тут земля пересохла, как марсово горло
или мёртвой венеры п-да
ты не строишь уже ни космических планов,
ни стратегий охоты на ведьм
ты боишься, что встретится деревянный
барабас, и споёт его плеть,
что в стране дураков буратины не биты,
но ты хуже, увы, буратин,
что сожжёшь очагом понарошку обитель,
хотя ты – шут и бездарь, кретин,
что в стране дураков потерялась тортилла,
но тротила хватает на тех,
кто никак не решится на модное мыло
и ещё не забыл слово «грех»
к тебе только – инфляция, тупость и дольник,
и гекзаметр шипит, как гюрза…
кока-кола ей вторит, и звон колокольный
по тебе, дураку, как слеза,
протечёт, просочится в каморку, а после –
деревянное эхо вздохнёт
– лабуда, но тебя, наш дубовый апостол,
мучит то, что мальвина – не дура, и в гости
не идёт и тебя не ебёт
ах, как жаль, что всё это – чертовски серьёзно,
а все думают, что это - стёб
Весенним утром кухонные двери
Раскрыты настежь, и тяжелый чад
Плывет из них. А в кухне толкотня:
Разгоряченный повар отирает
Дырявым фартуком свое лицо,
Заглядывает в чашки и кастрюли,
Приподымая медные покрышки,
Зевает и подбрасывает уголь
В горячую и без того плиту.
А поваренок в колпаке бумажном,
Еще неловкий в трудном ремесле,
По лестнице карабкается к полкам,
Толчет в ступе корицу и мускат,
Неопытными путает руками
Коренья в банках, кашляет от чада,
Вползающего в ноздри и глаза
Слезящего...
А день весенний ясен,
Свист ласточек сливается с ворчаньем
Кастрюль и чашек на плите; мурлычет,
Облизываясь, кошка, осторожно
Под стульями подкрадываясь к месту,
Где незамеченным лежит кусок
Говядины, покрытый легким жиром.
О царство кухни! Кто не восхвалял
Твой синий чад над жарящимся мясом,
Твой легкий пар над супом золотым?
Петух, которого, быть может, завтра
Зарежет повар, распевает хрипло
Веселый гимн прекрасному искусству,
Труднейшему и благодатному...
Я в этот день по улице иду,
На крыши глядя и стихи читая,-
В глазах рябит от солнца, и кружится
Беспутная, хмельная голова.
И, синий чад вдыхая, вспоминаю
О том бродяге, что, как я, быть может,
По улицам Антверпена бродил...
Умевший все и ничего не знавший,
Без шпаги - рыцарь, пахарь - без сохи,
Быть может, он, как я, вдыхал умильно
Веселый чад, плывущий из корчмы;
Быть может, и его, как и меня,
Дразнил копченый окорок,- и жадно
Густую он проглатывал слюну.
А день весенний сладок был и ясен,
И ветер материнскою ладонью
Растрепанные кудри развевал.
И, прислонясь к дверному косяку,
Веселый странник, он, как я, быть может,
Невнятно напевая, сочинял
Слова еще не выдуманной песни...
Что из того? Пускай моим уделом
Бродяжничество будет и беспутство,
Пускай голодным я стою у кухонь,
Вдыхая запах пиршества чужого,
Пускай истреплется моя одежда,
И сапоги о камни разобьются,
И песни разучусь я сочинять...
Что из того? Мне хочется иного...
Пусть, как и тот бродяга, я пройду
По всей стране, и пусть у двери каждой
Я жаворонком засвищу - и тотчас
В ответ услышу песню петуха!
Певец без лютни, воин без оружья,
Я встречу дни, как чаши, до краев
Наполненные молоком и медом.
Когда ж усталость овладеет мною
И я засну крепчайшим смертным сном,
Пусть на могильном камне нарисуют
Мой герб: тяжелый, ясеневый посох -
Над птицей и широкополой шляпой.
И пусть напишут: "Здесь лежит спокойно
Веселый странник, плакать не умевший."
Прохожий! Если дороги тебе
Природа, ветер, песни и свобода,-
Скажи ему: "Спокойно спи, товарищ,
Довольно пел ты, выспаться пора!"
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
