"Шелестит на полке
Стивена Кинга полураскрытый том." john-green
Сижу на Псковщине, один,
Мороз за окнами, снега.
Эх, чем бы растопить камин,
Гляжу, валяется книгА,
Когой-то? Стивена Кинга?
Страницы глянцевые рву,
Ить не горят, ядрена вошь,
Едва уж чуть ли ни реву -
Ничем такую не возьмешь,
Прям «не задушишь, не убьёшь»
Лишь дым, да глянцевая вонь,
Ан, нет, однако, взял огонь!
В трубу, чертям своим вдогонь,
Лети кингушина душа,
Морозной свежестью дыша.
Над скорбью лип и тополей,
Над горькой нищетой полей
Несчастной родины моей..
Нескушного сада
нестрашным покажется штамп,
на штампы досада
растает от вспыхнувших ламп.
Кондуктор, кондуктор,
ещё я платить маловат,
ты вроде не доктор,
на что тебе белый халат?
Ты вроде апостол,
уважь, на коленях молю,
целуя компостер,
последнюю волю мою:
сыщи адресата
стихов моих — там, в глубине
Нескушного сада,
найди её, беженцу, мне.
Я выучил русский
за то, что он самый простой,
как стан её — узкий,
как зуб золотой — золотой.
Дантиста ошибкой,
нестрашной ошибкой, поверь,
туземной улыбкой,
на экспорт ушедшей теперь
(коронка на царство,
в кругу белоснежных подруг
алхимика астра,
садовника сладкий испуг),
улыбкой последней
Нескушного сада зажги
эпитет столетний
и солнце во рту сбереги.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
