Вдохновение приходит после двенадцати,
когда спину царапают тысячи Бьёрк и одна Нефертити,
и поднимают свинцовые веки невидимые цепи-нити,
и уже не спать и не спрятаться.
И хочется говорить о женщинах,
не обо всех, а о той, на которой пустил ростки,
выращенные мнимыми снами вещими
через всё ещё стоящие мостки.
И закружились локального мира глобальные калейдоскопы:
воздушные шары, конфетти, гирлянды и фейерверки;
смотрю на ладони, смотрю на стопы – всё скопы
времени-опиума, сгрызенные гордым убийственным червем.
Стали чуждыми прошедшие времена суток:
«Кто вы? Не помню: это было давно, в бытность маленьким».
Утро, твой вид мне енотом раненным жуток –
я не хочу, и закрашу всё в нефть валиком.
Образ твой, мучительный и зыбкий,
Я не мог в тумане осязать.
«Господи!» — сказал я по ошибке,
Сам того не думая сказать.
Божье имя, как большая птица,
Вылетело из моей груди!
Впереди густой туман клубится,
И пустая клетка позади...
Апрель 1912
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
