Человек. Хвойный девственный лес.
Снег. Зима. По колено сугробы.
– Человек, что ты делаешь здесь?
– Дом пытаюсь найти – вся забота.
– Не боишься устать и упасть,
и уснуть в этих белых подушках?
– Целовать смерть в уста – не беда:
это тернии к родственным душам.
Верю, где-то заснеженный дом
прячут эти еловые ветви.
Дом хранит нужный жизненный том
тех людей, что лишь раз – и навеки.
– Что ж, удачи тебе, человек,
пусть живёшь ты какими-то снами…
– То не сны – это цель в этот век,
а иной к ней дороги не знаю…
