"..Текут дороги, как древний Нил,
К зиме с кинжалом – сам Гавриил..." Volcha
Абсент – шрапнелью упал на зуб,
под пломбу въехал – и стал я груб,
сдержаться, честно, не стало сил,
и серым волком, я братцы, взвыл.
Рванул к зубному - режь, рви, дерзай,
как камикадзе, ору: банзай!
Врачи собрались – кошмарный сон,
ни в зуб ногою - сам Метатрон.
Эх, эскулапы – тигр вас евфрать!
Но, догадались, взялись спасать.
Я ж под наркозом, заснул, затих,
и мне приснился мой лучший стих.
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
