В торопливых апострофах птиц,
в словарях, запрокинутых в небо,
в облаках, бесконечных как слепок
с запрокинутых на небо лиц,
не прочесть ожидания жизни,
ничего не прочесть, как всегда, -
только тексты времён в никуда,
только гребни и вмятины мысли
устремлённы, упорны, слепы,
в бесконечном согласии с ветром
травяной белоглазой толпы
слой за слоем вскрывают - как бы
словарей молчаливые недра.
Когда бутылку подношу к губам,
чтоб чисто выпить, похмелиться чисто,
я становлюсь похожим на горниста
из гипса, что стояли тут и там
по разным пионерским лагерям,
где по ночам — рассказы про садистов,
куренье,
чтенье «Графов Монте-Кристов»...
Куда теперь девать весь этот хлам,
всё это детство с муками и кровью
из носу, чёрт-те знает чьё
лицо с надломленною бровью,
вонзённое в перила лезвиё,
всё это обделённое любовью,
всё это одиночество моё?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
