Напрасно ищешь разгадку Сфинкса. Душит сомненьем ответ.
И капают капли с лампады на льдинки завьюженных лет.
Во тьме ты блуждаешь сомненьем, стремясь обнаружить там свет.
Тупик. Задохнувшись от стонов, кричишь, рассекая рассвет:
«Вернись, умоляю! В это мгновенье, дай мне заглянуть в глаза...»,
но стелется скрипом дорога. Взор застит метели слеза…
Симонов и Сельвинский стоят, обнявшись,
смотрят на снег и на танковую колею.
– Костя, скажите, кто это бьет по нашим?
– Те, кого не добили, по нашим бьют.
Странная фотокамера у военкора,
вместо блокнота сжимает рука планшет.
– Мы в сорок третьем освободили город?
– Видите ли, Илья, выходит, что нет.
Ров Мариуполя с мирными — словно под Керчью.
И над Донбассом ночью светло как днем.
– Чем тут ответить, Илья, кроме строя речи?
– Огнем, — повторяет Сельвинский. —
Только огнем.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
