Милый мой, над экватором пахнет снегом,
южный полюс целует взасос неземные оси...
Космос сошёл с ума - под его опекой
вряд ли мы сможем уже перейти на прозу.
Вряд ли мы сможем уже перейти на дружбу.
Кружит над нами солнце, захлопнув зонтик -
спицы-лучи мягким светом щекочут уши,
слово одно повторяя разочков сотню.
Милый мой, если боги с ума не сходят,
может, сойдём с ума, чтобы сбить их с толку?
Мы же бродили по параллельным хордам -
хорды столкнулись - хотелось бы, чтоб надолго,
чтобы дуэт - мини-хор, чтоб судьба - не мини,
чтоб миновали истины геометрий,
чёрные дыры чтоб не дышали в спину,
магма глубинная чтоб не лизала гетры,
чтоб над экватором пахло огнём декабрьским -
может быть, с серой - но только не было серо,
чтоб чёрный космос узнал, что такое - краски,
чтобы от зависти сдохла венера-стерва...
Милый мой, может, плюнуть? Ведь мы же - асы,
проза - и чёрт с ней! - и в прозе бывают ритмы...
Что нам экватор заснеженный? Просто трасса -
мы её вскроем любовью, как будто бритвой,
вскроем снега, расстояния, полюсовку,
мёртвые родинки на надоевшем прошлом...
Просто, как в прозе, накинь на меня ветровку -
заколосится небо звенящей рожью...
За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты,- и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.
Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.
Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.
Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.
Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной...
Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть,- хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской лужи?
Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И косы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж недоступно все это!..
Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!
Пускай я умру под забором, как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала,-
Я верю: то бог меня снегом занес,
То вьюга меня целовала!
24 июля 1908
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
