По скорлупке души цвета спелости, терпкой и пряной,
вкуса лю... сапогом.., чтобы вдребезги кокон и мякоть!
Да на корм воронью... на заре истекающей, рдяной,
в час брюхатой Луны.
.............................Девам - плакать, а воронам - каркать!
Искалеченный май… перевертышем, проклятым Раем.
Клочья рваной души… Чем не шанс, апелленты для оргий?
И кружит воронье с вожделением, гоготом, граем
и впивается в плод, и клюет, и клюет... ману-морфiй.
Крючит боль. И знобит... И вне запаха, вкуса и звука
невозможно понять, ныне осень иль знойное лето?
Еще вдох, еще стон и... безмолвно-презренное... «сука...»
И орда воронья... иль с «того...», или с этого света.
Лихорадочный жар. Все навязчивей запах сандала.
И туманнее явь, и Луна разродиться готова
тем, последним письмом - парой капель змеиного жала,
и заклеванной до смерти птахой в силках птицелова.
Эй, маркиза, очнись! Что вколола ты в глупое сердце,
чтоб его сапогом... раздавить, растоптать, уничтожить?
Плод фантазий - семь нот, листопада июльское скерцо,
или морфiй любви наважденьем струится под кожей?
Ты хотела летать? Точно, спятила! С камнем на шее!
Ты хотела любить? Не цветет эдельвейс в преисподней!
Под рубашкой ТАРО Люцифер и Луна в апогее.
Ты хотела мечтать? Что же мечешься в чаде агоний?
- Это, деточка, боль.., что вползает в бездвижное тело
златокожей змеей, изворотливой, юркой, продажной.
Это, деточка, страх.., чтобы выть от тоски ошалело
и желать одного: все забыть и не вспомнить однажды!
Вырвать с корнем тот май из души, и звонок, и невстречу.
...«Это я... Не узнал?..» От волненья срывается голос...
Ты хотела мечтать, и любить, и летать... бесконечно!
А тебя... сапогом... по скорлупке души - фишка фола.
- Эй, маркиза, вернись! Потаскуха Луна все бледнее...
Слышишь?
…Рвет небеса, то ли вопль, то ли стон волчьей квинты.
Возвращайся... с «того...». Обещаю, не будет больнее.
Не цветет эдельвейс? Но зато расцвели гиацинты
вне законов, границ, вне проклятьем начертанных знаков!
Прочь летит воронье. На ТАРО - Императора профиль.
Эй..!
....В ответ тишина... Медный крестик. Букет алых маков.
Пара строчек ...« прости... я любила...
.......................................................любовь моя - морфiй...»
Когда для смертного умолкнет шумный день,
И на немые стогны града
Полупрозрачная наляжет ночи тень
И сон, дневных трудов награда,
В то время для меня влачатся в тишине
Часы томительного бденья:
В бездействии ночном живей горят во мне
Змеи сердечной угрызенья;
Мечты кипят; в уме, подавленном тоской,
Теснится тяжких дум избыток;
Воспоминание безмолвно предо мной
Свой длинный развивает свиток;
И с отвращением читая жизнь мою,
Я трепещу и проклинаю,
И горько жалуюсь, и горько слезы лью,
Но строк печальных не смываю.
19 мая 1828
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
