Смотреть на плавки, видеть поплавок,
пощипывать, покусывать сосок
малины у соседа под забором
и сыпать соль на раны помидорам.))))
Это Вера Павловаю.У каждого своя дача ,и что-то к ней в придачу.
А про собаку в самый раз.Кашу маслом не испортишь.
Спасибо, Либелл! Такой чудесный теплый комментарий. . .)))
И мне понравилось. Просто так вот. И всё. Хочу такой, с домом, с собаками, даже и без огорода. Ну его.:))
Наташ, если очень хотеть, то когда-то обязательно сбудется(тепло улыбаецца).
Спасибо!
Интонация. Главное - интонация, а она бесподобна.)
Эмилия, это Вы бесподобны!
Про интонацию верно подметили...)
Спасибо Вам за совет здесь зарегестрироватся )))
Пожалста. ))) Молодец, что внял совету )
понравилось
это было. я дальше не помню.
острова с тишиною неслись.
во дворах поднималися волны.
некрасивая, дикая жизнь.
море полное полной печали.
море пены до горла кормы.
я хотел бы, чтоб ты прокричала
мне, что думать не думаем мы.
но появится этот от вёсел
полулуч. и ребёнок куста.
я печаль свою весело бросил.
моя радость отныне пуста.
это: пара бутылок дороги,
как эскадра, застрявшая в штиль.
это волны бросаются в ноги.
это двор сам себя затопил.
потому и скончания нету
этим крабам сопящих глазниц.
и сжимает клешня сигарету.
неизвестные несколько птиц
произносят слова переливов.
нас нельзя с фонарями не слить.
небо, словно огромная слива.
туч его волоконная нить.
я ищу постоянного света,
эту штору за волос держа,
буду жить я на шаре этом,
где моя не жива душа.
да и сам я, себе подарок.
человек, уплывай! плыви!
а на край прилеплю огарок.
пусть горит. и нигде любви.
но придут молодой да старый,
вездесущий средь птиц теней.
вспыхнет спичка большим пожаром,
и погаснет море огней.
я увижу тот самый образ,
что нащупывал богомаз.
и на поезде самом скором
полечу, как сказал сейчас.
О, Вадим, какая песня души! Спасибо. . . )
(перепутала окошечки...)
О, Вадим, какая песня души! Спасибо. . . )
не, тут самые главные- рояли в кустах))) супер просто)))
вот это вот- просто шедеврально, честно)))
Здесь весной соловьи фестивалят,
Одуванчики солнечно спят.
А в кустах — непременно рояли,
Что-то брынькают вам невпопад
Да, рояли - это мое здесь дурачество, навеянное весной и хорошим настроением.)))
Спасибо, Вишенка!
Тамил, а солоьи- просто так, для антуража, или взаправду? я однажды слышала соловья, но мне потом сказали, что это "воробьи прикалываются"...)))
в том смысле, что не водицца у нас тут соловьёв...
Не, соловьи и одуваны у нас более чем настоящие. Первые - горлопанят по утрам, спать не дают. Вот лежишь так, дура дурой, в пять утра и слушаешь форточкино радио.))))) А одуванчики - те где ни попадя желтеются и наплевать им на наши катаклизьмы)))))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Картина мира, милая уму: писатель сочиняет про Муму; шоферы колесят по всей земле со Сталиным на лобовом стекле; любимец телевиденья чабан кастрирует козла во весь экран; агукая, играючи, шутя, мать пестует щекастое дитя. Сдается мне, согражданам не лень усердствовать. В трудах проходит день, а к полночи созреет в аккурат мажорный гимн, как некий виноград.
Бог в помощь всем. Но мой физкультпривет писателю. Писатель (он поэт), несносных наблюдений виртуоз, сквозь окна видит бледный лес берез, вникая в смысл житейских передряг, причуд, коллизий. Вроде бы пустяк по имени хандра, и во врачах нет надобности, но и в мелочах видна утечка жизни. Невзначай он адрес свой забудет или чай на рукопись прольет, то вообще купает галстук бархатный в борще. Смех да и только. Выпал первый снег. На улице какой-то человек, срывая голос, битых два часа отчитывал нашкодившего пса.
Писатель принимается писать. Давно ль он умудрился променять объем на вакуум, проточный звук на паузу? Жизнь валится из рук безделкою, безделицею в щель, внезапно перейдя в разряд вещей еще душемутительных, уже музейных, как-то: баночка драже с истекшим сроком годности, альбом колониальных марок в голубом налете пыли, шелковый шнурок...
В романе Достоевского "Игрок" описан странный случай. Гувернер влюбился не на шутку, но позор безденежья преследует его. Добро бы лишь его, но существо небесное, предмет любви - и та наделала долгов. О, нищета! Спасая положенье, наш герой сперва, как Германн, вчуже за игрой в рулетку наблюдал, но вот и он выигрывает сдуру миллион. Итак, женитьба? - Дудки! Грозный пыл объемлет бедолагу. Он забыл про барышню, ему предрешено в испарине толкаться в казино. Лишения, долги, потом тюрьма. "Ужели я тогда сошел с ума?" - себя и опечаленных друзей резонно вопрошает Алексей Иванович. А на кого пенять?
Давно ль мы умудрились променять простосердечье, женскую любовь на эти пять похабных рифм: свекровь, кровь, бровь, морковь и вновь! И вновь поэт включает за полночь настольный свет, по комнате описывает круг. Тошнехонько и нужен верный друг. Таким была бы проза. Дай-то Бог. На весь поселок брешет кабыздох. Поэт глядит в холодное окно. Гармония, как это ни смешно, вот цель его, точнее, идеал. Что выиграл он, что он проиграл? Но это разве в картах и лото есть выигрыш и проигрыш. Ни то изящные материи, ни се. Скорее розыгрыш. И это все? Еще не все. Ценить свою беду, найти вверху любимую звезду, испарину труда стереть со лба и сообщить кому-то: "Не судьба".
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.