Этот вечер не хуже, чем прочие:
Так же странен, и так же красив.
Мы у жизни лишь разнорабочие,
Не счастливы, кого ни спроси.
А в душе всё томления смутные,
Кто-то истину ищет в вине…
Мимо быстрые тачки маршрутные
Пролетают куда-то вовне.
Ну, а мы всё стоим на обочине,
Все в грязи из-под стёртых колёс,
И возводим большой, скособоченный,
На подпорках из глины, колосс.
