Не пишутся стихи усталым сердцем;
Как не танцуют на поминках гости, -
Хотя, конечно, всякое бывает.
Но жажду утолить засохшим хлебцем
Могла одна лишь кроткая Алиса.
А я, сколь ни глодала грусти корки,
Сколь башмаков железных ни сносила, -
За труд смиренный в дар не получила, -
Ни посох, ни волшебный лук из тиса,
Лишь нервных мыслей рваные оборки…
Погадай мне, цыганка, на медный грош,
растолкуй, отчего умру.
Отвечает цыганка, мол, ты умрешь,
не живут такие в миру.
Станет сын чужим и чужой жена,
отвернутся друзья-враги.
Что убьет тебя, молодой? Вина.
Но вину свою береги.
Перед кем вина? Перед тем, что жив.
И смеется, глядит в глаза.
И звучит с базара блатной мотив,
проясняются небеса.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.