Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
3 июля 2026 г.

Что мешает писателю? Выпивка, женщины, деньги и честолюбие. А также отсутствие выпивки, женщин, денег и честолюбия
(Эрнест Хемингуэй)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

Лишь мертвые стихи

Лишь мертвые стихи
Влюбится - преступленье
Поэт - от матерей берет идею снов
Нет в женщинах тоски
До умоиступленья
Боятся умереть, не выдумав любовь

Когда приходит стих -
Слова теряют совесть
И гладит тишина, как теплая ладонь
Как ненавидишь их
Они - пустая повесть
Нетронутых грудей, несделаных трудов

Поэт - он вечно мать
Плевать, чем дышат на строчки
Иль Бог, иль пьяный бред - плевать на всех отцов
Им вечно в ночь вставать
Чтоб быть на каждой точке
Лишь женщиной, всю жизнь рожавшей мертвецов

Автор:	VolkovAndrey
Опубликовано:	18.04.2011 11:45
Просмотров:	3167
Рейтинг:	10 Посмотреть
Комментариев:	1
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

23.04.2011 03:41 Liga

"Боятся умереть, не выдумав любовь" о,да)

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (0)

Литературные хроники

Шкатулка

16.03.2026: Когда проснешься

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Александр Пушкин. Что в имени тебе моем...

Что в имени тебе моем?

Оно умрет, как шум печальный

Волны, плеснувшей в берег дальний,

Как звук ночной в лесу глухом.

Оно на памятном листке

Оставит мертвый след, подобный

Узору надписи надгробной

На непонятном языке.

Что в нем? Забытое давно

В волненьях новых и мятежных,

Твоей душе не даст оно

Воспоминаний чистых, нежных.

Но в день печали, в тишине,

Произнеси его тоскуя;

Скажи: есть память обо мне,

Есть в мире сердце, где живу я…

1830