Лишь мертвые стихи
Влюбится - преступленье
Поэт - от матерей берет идею снов
Нет в женщинах тоски
До умоиступленья
Боятся умереть, не выдумав любовь
Когда приходит стих -
Слова теряют совесть
И гладит тишина, как теплая ладонь
Как ненавидишь их
Они - пустая повесть
Нетронутых грудей, несделаных трудов
Поэт - он вечно мать
Плевать, чем дышат на строчки
Иль Бог, иль пьяный бред - плевать на всех отцов
Им вечно в ночь вставать
Чтоб быть на каждой точке
Лишь женщиной, всю жизнь рожавшей мертвецов
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
