Если бы Бог назначил женщину быть госпожой мужчины, он сотворил бы ее из головы, если бы - рабой, то сотворил бы из ноги; но так как он назначил ей быть подругой и равной мужчине, то сотворил из ребра
__В период романтической юности, когда и любви то не было (любовь к себе не в счёт), а были лишь её поиски, мною написано немало грустных стихотворений. И нет никакого смысла делиться ими с читателями. Лишь одно помню наизусть до сих пор. Может оно лучше прочих, может необычнее... Но, как бы там ни было, строки его прочно приросли к моей душе и достойно прошли испытание временем.
__Написано стихотворение в поезде "Ленинград-Воронеж", когда я возвращался домой после очередной ошибки. Ошибки, о которой предупреждала вся окружающая действительность, и которую тупо и самозабвенно я спешил совершить. И ... хорошо... Ведь никто не сделает за нас наших ошибок. Именно поэтому они так дороги...
* * * *
Перестук колёс вагонных, долгий след слезы прощальной
По окошку, за которым - пятна осени печальной,
За которым всё струится леса мокрого молчанье...
Если что и воротится - лишь одно воспоминанье...
Чтоб лишая сна в дороге, долго складывать в миноре
Перестук колёс вагонных, этот лес и это поле,
Чтоб составить твой портрет из того, что едет мимо...
Что исчезнет без следа
______________________взмахом птицы,
___________________________________струйкой дыма...
__Удачи вам на жизненном пути. Помните, что мир нуждается в нашей любви. И, что самое главное, мы всегда можем рассчитывать на взаимность...
________________________________отец Митрий____
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
над сумеречными деревьями звенящие, звенящие голоса,
в сумеречном воздухе пропадающие, затихающие постепенно,
в сумеречном воздухе исчезающие небеса?
Блестящие нити дождя переплетаются среди деревьев
и негромко шумят, и негромко шумят в белесой траве.
Слышишь ли ты голоса, видишь ли ты волосы с красными гребнями,
маленькие ладони, поднятые к мокрой листве?
"Проплывают облака, проплывают облака и гаснут..." -
это дети поют и поют, черные ветви шумят,
голоса взлетают между листьев, между стволов неясных,
в сумеречном воздухе их не обнять, не вернуть назад.
Только мокрые листья летят на ветру, спешат из рощи,
улетают, словно слышат издали какой-то осенний зов.
"Проплывают облака..." - это дети поют ночью, ночью,
от травы до вершин все - биение, все - дрожание голосов.
Проплывают облака, это жизнь проплывает, проходит,
привыкай, привыкай, это смерть мы в себе несем,
среди черных ветвей облака с голосами, с любовью...
"Проплывают облака..." - это дети поют обо всем.
Слышишь ли, слышишь ли ты в роще детское пение,
блестящие нити дождя переплетаются, звенящие голоса,
возле узких вершин в новых сумерках на мгновение
видишь сызнова, видишь сызнова угасающие небеса?
Проплывают облака, проплывают, проплывают над рощей.
Где-то льется вода, только плакать и петь, вдоль осенних оград,
все рыдать и рыдать, и смотреть все вверх, быть ребенком ночью,
и смотреть все вверх, только плакать и петь, и не знать утрат.
Где-то льется вода, вдоль осенних оград, вдоль деревьев неясных,
в новых сумерках пенье, только плакать и петь, только листья сложить.
Что-то выше нас. Что-то выше нас проплывает и гаснет,
только плакать и петь, только плакать и петь, только жить.
1961
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
