Простите болтуну слепую точность
весёлых рифм и медленный расход
светил ночных почти беззвёздной ночью!
Кто попрекнёт его, кто не поймёт,
что вереница формул и сравнений
всего лишь бесконечный слог
его души, в своей звериной лени
не вырвавшей из сердца тот кусок,
что перекачивает образы и части
миров не сбывшихся в одну
из прорв его, что имя страсти
несёт.
Простите болтуну
узор бесстыдств и откровений
и тайное взрезанье жил!
Куда бы он не влез, видений
каких бы не наворожил,
чего б не бросил вам в лицо он -
не поминайте тех обид!
Поэт всегда парализован -
и значит вечно говорит.
Замечательно, Андрей! Не согласна только со "слепой точностью"...Это врождённая точность. Зрение поэта заточнено на чёткость рифм. Кто обидит поэта, обидит ребёнка))
Спасибо, Ксана! Стих, вобщем-то, написан на СПОР, на ВОЗРАЖЕНИЕ...
Получилось ли -- другой вопрос...
Да о каком параличе Вы утверждаете,сударь?
Напротив!Постоянно льётся словесный понос у
поэтов... Петрович,а почему на этом сайте все как сговорились пишут стихи, не разделяя их на катрены? Это что,мода такая? На других сайтах этого не наблюдается...массово. Спасибо за стих.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
И кто зачем рождëн, и кто к чему готов, известно мудрецам, объявлено пророкам. А город ждëт своих неправильных шутов. Приказывает жить — поскрипывать порогом, подсвечивать места, где прячется весна, прикармливать слова на берегу абзаца. На небе столько звëзд — вселенная тесна, поэтому мирам легко соприкасаться. Приходят корабли, деревья говорят, фонарщики поют, мерцая головами: мы птичьи голоса, мы солнечный отряд. Мы, кажется, должны приглядывать за вами.
И кто кому судья, и кто кого простит, и кто оставил здесь закатные ожоги, понятно тем богам, что держат нас в горсти, что дуют в наши лбы и остужают щëки. Кентаврам снится лес потерянных подков. Седому королю — заросший астероид.
А город ждëт своих беспечных дураков. Гештальты не закрыл. И двери не закроет. Зевающий швейцар листает облака. Эдемский старый дом качается на сваях. Вся ангельская рать спешит издалека — болтать о чепухе в спасительных трамваях. Судьба любого зла — лишь пепел да зола, горчащая печаль, похмельная икота. Твой крепкий бастион, упрямый, как скала, рассыплется, когда тебя окликнет кто-то. Возможно, гитарист, торговец, альбинос, возможно, господин, страдающий от зноя. Он скажет:
ты чего? Давай не вешай нос.
Вот крылья. Небо вот.
Не бойся — запасное.
16.02.2024
https://vk.com/carvedsvirel
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.