Настоящих людей так немного...
Все вы врете, что век их настал.
А подсчитайте и честно и строго,
сколько будет на каждый квартал.
Настоящих людей очень мало,
на планету - совсем ерунда.
на Россию - одна моя мама,
только что ж она может одна...(с)Б.О.
Вот это - живое. Ваш стих напомнил его, но. Такое впечатление, что сначала были подготовлены рифмы (глади-листопаде-параде-водопаде-ради), а уже потом словами были заполнены пустоты. То есть разница между Окуджавским, живым, и вашим - как между избушкой на солнечной лесной поляне и брежневской (или хрущевской) пятиэтажкой. Техника - есть, души - нет.
Чистое имхо без претензий на истину.
Спасибо,конечно.Но приводить,как антитезу,классику - запрещённый приём.И почему Вы так нервничаете?Странно.Удачи!
я спокойна, как мертвый удав)
и вам удачи.
Не надо ничего удалять. Всё при месте. А то, что на всю Россию одна мама Б. О. настоящая, дыг это вопще шовинизъм, уж извини, Булат Шалвович :(
Благодарю.)
ой. как я плохо знаю Окуджаву, оказываецца...
простите, предыдущий коммент должен был уйти в ветку обсуждения.
а стих мне действительно понравился.
Спасибо.)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Здесь жил Швейгольц, зарезавший свою
любовницу – из чистой показухи.
Он произнес: «Теперь она в Раю».
Тогда о нем курсировали слухи,
что сам он находился на краю
безумия. Вранье! Я восстаю.
Он был позер и даже для старухи -
мамаши – я был вхож в его семью -
не делал исключения.
Она
скитается теперь по адвокатам,
в худом пальто, в платке из полотна.
А те за дверью проклинают матом
ее акцент и что она бедна.
Несчастная, она его одна
на свете не считает виноватым.
Она бредет к троллейбусу. Со дна
сознания всплывает мальчик, ласки
стыдившийся, любивший молоко,
болевший, перечитывавший сказки...
И все, помимо этого, мелко!
Сойти б сейчас... Но ехать далеко.
Троллейбус полн. Смеющиеся маски.
Грузин кричит над ухом «Сулико».
И только смерть одна ее спасет
от горя, нищеты и остального.
Настанет май, май тыща девятьсот
сего от Р. Х., шестьдесят седьмого.
Фигура в белом «рак» произнесет.
Она ее за ангела, с высот
сошедшего, сочтет или земного.
И отлетит от пересохших сот
пчела, ее столь жалившая.
Дни
пойдут, как бы не ведая о раке.
Взирая на больничные огни,
мы как-то и не думаем о мраке.
Естественная смерть ее сродни
окажется насильственной: они -
дни – движутся. И сын ее в бараке
считает их, Господь его храни.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.