*Болто (история про пса, который спас целый город на Аляске), посмотрите мультик, если еще не, он хороший
Он хочет этот мир опрокинуть, но самому при этом остаться стоять на своих двоих, он хочет, чтобы Цой форева и Элвис был вечно жив, он думает, задолбали своей семантикой и семиотикой - все это в общем-то интересно, но не от вас, не здесь, не в этой осени, не сейчас, да ну все... с подоконника самолетиком. И чтоб он летел, летел...
Он видел, как пес его куда-то бежит во сне, как серебрится шерсть на его спине, наверное, пес блестящий, быстрый и мощный, как снежный ком, везет в санях лекарства в забытый Ном*. Он думал, мол, спи, мой милый, беги, беги. Наверное, мир, где не ступало еще человечьей ноги, есть лучшее, что он для пса хотел. И можно хотеть вообще, и сколько еще вещей, которые в трезвом рассудке и не познать. А значит рано еще бросать, бросаться с мостов, соваться башкой в духовку, если весь мир – фальшивое зеркало, лишь уловка для тех, кто в своем уме. А значит, однажды он сядет в знакомый такой трамвай, а тот поедет маршрутом реальность – рай. Он выйдет в каком-нибудь промежуточном мире и встанет на столь родные свои четыре, и скажет «привет» луне в естественной, но подзабытой чуть-чуть манере. И полетит…
И где-то в груди болит. Он просыпается, мнительно косит на двери. Ждет санитаров, наверное, или святого зверя, но дверь открывается от сквозняка. Он варит кофе, он ни во что не верит, но замечает неясного цвета перья на белых своих руках.
мне кажется, здесь очень правильно сплошным текстом. все-таки разбивка на строки заставляет делать паузы, как бы навязывает их. а в сплошном они возникают сами, и каждая как открытие, как разрешение вдохнуть/выдохнуть.
вот насчет ритмики - мне кажется, в сплошном она должна быть более строгой.
я уже говорила, что стих замечательный? вот, еще раз говорю.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.