У меня свои невозможности,
Свои пределы, свои рубежи, полюса.
В моей голове свои голоса,
Крупицы истины, реки ложности.
Но если смотреть на всё с высока
Мраморного балкона, смотреть
На молодых, загорелых, красивых здоровых,
Идущих по тротуарам
Сквозь утренний пар-туман,
К чужим, но таким же старо-мраморным домам.
Дышать предрассветным дыханием города,
Морем, травами и теплом,
Золотой пыльцой,
Заалевшими горами,
Скакать на вороном иноходце рысцой,
Отбивать копытами, как тамтамами,
Пульс лета полного синевы,
Застывать в преддверии звонкой грозы.
Паруса из павлиньих хвостов раздувать
Крылами багряными.
Засыпать на залитых солнцем пыльных
Ступенях
Храма,
Слушая детский хор…
Понять, что нет ничего невозможного более..
Ни в этом мире,
Ни в мире ином.
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
