Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Когда нагрянет час весенний-
Душа потебует веселья.
И, неизвестно почему,
Бреду опять в ночную тьму.
То ль весела, то ли с похмелья
И прочь уходят мысли злые
Что кто-то денег недодал
А кто-то просто поиграл
Собою, мною, или всеми.
И недалёк уже финал.
Нет, не игры. А воплощенья.
Душа, воспрянув ото сна,
Забыв про зимние метели,
Попросит только лишь любви.
К тебе, к себе, к кому-то в зале,
Кому её совсем не дали-
Забыли, просто затоптали.
Чтоб нищий не увял в пыли
И ощущенье воскрешенья
От серой тщетной пустоты
Подарит крылья на мгновенье.
Сладко после дождя теплая пахнет ночь.
Быстро месяц бежит в прорезях белых туч.
Где-то в сырой траве часто кричит дергач.
Вот, к лукавым губам губы впервые льнут,
Вот, коснувшись тебя, руки мои дрожат...
Минуло с той поры только шестнадцать лет.
8 января 1918
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.