Солнца чуть, а потом - дождь,
Осень прочно вошла в права.
Только в душу не надо лезть,
Расплатилась уж голова...
Скоро с инеем утро падёт,
И в листве только ветви ив.
Пишешь, милая, "всё пройдёт..."
Не проходит... И тем жив...
Соглашусь с предыдущим оратором: хорошо, но технику подшлифуем,да?
например: "Не проходит... Тем и жив..." не?))
Экспромт есть отпечаток настроения. Многие волнительные моменты жизни написаны экспромтом. Я не сторонник того, чтобы репетировать объяснения в любви, например.(Смерть вот тоже сложно репетировать, хотя история знает и исключения...)Будет дрожать мой голос? Да. Можно придраться к дикции? Конечно. Но если найдётся тот, кто "попадает в такт такому же неровному дыханью", то это замечательно. Впрочем, отбросив всё вышесказанное, можно считать меня и просто ленивым :@)
почти убедил) но я не о том ( вместе с Володей) никто не призывает репетировать чувства, эмоции и процессы. Мы о форме. И в любви можно признаться экспромтом, буркнув себе что-то под нос. А можно - так чтоб у другой половины дух захватило.
Форма должна соответствовать содержанию ( желательно) Хотя автору, бесспорно, виднее)
моросит осенний дождик,
в небе тучка, солнце скрылось,
я ж хочу на пляж, на речку -
мне сегодня лето снилось)))
"Чтоб я так спал", как говорят в Одессе.
Это ж каким ленивым надо быть, чтобы оправдывать эти строчки:
"Только в душу не надо лезть,
Расплатилась уж голова..."
:)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.