Бессилие призраков мысли,
Могущество сказанных слов
Над впадиной действий повисли
На скорости в пару узлов.
И слово забылось, исчезло,
Рассеявшись где-то вокруг;
Как будто рыхлейший звук,
Пустоту сотрясло бесполезно.
А слышать никто не способен –
Их от честного слова ознобит,
Голову ломит, как будто ударили жезлом.
Что проку тогда говорить?
Не проще ли рот закрыть?
А мысли остались вот здесь:
За глазами, в коре полушарий.
Но ложь, и коварство, и спесь
Изнутри без оглядки сбежали,
Мир послушный заполнили весь.
А действий не нужно совсем,
Ведь зло сотворить можно словом.
А слово добра не услышано будет никем,
Лишь злые слова люди слушать готовы.
Я не спорю, что мир наш прекрасен,
Что есть и любовь на Земле.
Но мир наш бывает настолько ужасен,
Что хочется скрыться во мгле.
бессильно всё. особенно любовь.
она мала всегда, не больше сердца.
бессильная, едва струится кровь.
жизнь состоит из вариантов смерти.
сапог стоит на выжженном плече.
а человек от траура седеет.
и чёрный вытекающий ручей
из складок двух всё время холодеет.
замшелый сад, где яблоко росло
с огромной вышки. где листва летала,
и резала тяжёлое стекло,
которое зевнуло и пропало.
любовь всесильна сердце или жизнь
присвоить просто так. и никому ответа
не дать. и ожиданье смерти
ничто пред слабостью. последний лист дрожит.
Благодарю... за Ваши строки о "бессилии" в том числе!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.