Как важно, силу обретя, не разменять себя на крохи
осколков памяти и «охи» на переменчивость судьбы,
не стать заложником молвы и не поддаться искушенью,
на бартер с собственною тенью/ленью/...
А просто знать от «А» до «Я»:
рубашка ближе всех – своя, любая ниточка – родная.
Зачем же гардероб меняют?
Что толку в стирке с белизною?
Я ведь Америк не открою, сказав про прелесть перемен
без фальши из прощальных сцен. И без вокзальных поцелуев.
Уйти не просто, лёд почуяв. Без спешки сделав реверанс.
Не сразу, но с душой баланс и равновесие наступят,
Пусть даже верный путь уступист, пусть даже эхо иногда
по полкам памятного льда гоняет с непривычки вздохи –
дела твои отнюдь не плохи. А значит, ты еще жива,
но стала чуточку черства.
А может,
это просто мудрость...
да, ты права - так лучше звучит, но и смысл концовки резко поменялся)
Без спешки, сделав реверанс, уходит счастие от нас...
Ирин, настролила на философские размышления. Совпадает ли мудрость с печалью. Видимо есть ступени, где они равны, и не перешагнёшь, но на другой ступени всё иначе... Сколько бы не знал о жизни, всё мало... Извините, если не о том. оМ
О том, о том)
Спасибо оМ))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Смерть жатву жизни косит, косит
И каждый день, и каждый час
Добычи новой жадно просит
И грозно разрывает нас.
Как много уж имян прекрасных
Она отторгла у живых,
И сколько лир висит безгласных
На кипарисах молодых.
Как много сверстников не стало,
Как много младших уж сошло,
Которых утро рассветало,
Когда нас знойным полднем жгло.
А мы остались, уцелели
Из этой сечи роковой,
Но смертью ближних оскудели
И уж не рвемся в жизнь, как в бой.
Печально век свой доживая,
Мы запоздавшей смены ждем,
С днем каждым сами умирая,
Пока не вовсе мы умрем.
Сыны другого поколенья,
Мы в новом - прошлогодний цвет:
Живых нам чужды впечатленья,
А нашим - в них сочувствий нет.
Они, что любим, разлюбили,
Страстям их - нас не волновать!
Их не было там, где мы были,
Где будут - нам уж не бывать!
Наш мир - им храм опустошенный,
Им баснословье - наша быль,
И то, что пепел нам священный,
Для них одна немая пыль.
Так, мы развалинам подобны,
И на распутии живых
Стоим как памятник надгробный
Среди обителей людских.
<1840>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.