У беременных снов не рождаются дети.
Гол и бос как сокОл, день проспался в кювете.
Отутюженный май млел в сиреневой дымке.
Солнцем утренний драйв мне ласкал ниже спинки.
Огрызался с ленцой мармеладный мой норов.
В крепдешиновых па закружил в танце город.
Амальгамою слов рассыпаясь в причудах,
Лотос жизни раскрыл поцелуями Будда.
У беременных снов не рождаются дети.
На Бермудах тоска флиртовала в корсете.
Пармезан под язык - воскресит Беатриче,
И сиреневый май плюнет ливнем в обличье...
В деревне Бог живет не по углам,
как думают насмешники, а всюду.
Он освящает кровлю и посуду
и честно двери делит пополам.
В деревне Он - в избытке. В чугуне
Он варит по субботам чечевицу,
приплясывает сонно на огне,
подмигивает мне, как очевидцу.
Он изгороди ставит. Выдает
девицу за лесничего. И в шутку
устраивает вечный недолет
объездчику, стреляющему в утку.
Возможность же все это наблюдать,
к осеннему прислушиваясь свисту,
единственная, в общем, благодать,
доступная в деревне атеисту.
1967
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
