Не знаю, не слышал, забудьте
о вещи с названьем «душа»!
Вот – жизнь, что является сутью!
Вот – жизнь, что одна хороша!
Вот – сердце. Вот – мозг и желудок,
вот ваше окно и балкон…
На кой вам ещё промежуток
меж ними? На чёрта вам он?
Зачем вам пространство, откуда
скандалы, ходьба, маята?
Живите, ведь жизнь – это чудо!
Душа эта вам на черта?
Оставьте! Отстаньте! Не помню
те дали, ту пропасть, тот дым,
тот холод, тот холод, что – ровня
лишь морю и небу над ним!
Вот – дом ваш. Вот – к дому дорога.
Вот – книжное место словам.
Ну, нету души там, ей-богу!
Ну, правда, зачем она вам?
зачем вам, в заботу влюблённым,
в мыслительной мощности ток,
волненья души полусонной,
как будто подул ветерок?
зачем вам склонения счастья
от горя, что легче всего.
зачем вам, ценителям страсти,
покой мятежа моего?
зачем вам тяжёлое слово,
что костью язык вороча?
трудно' всё спокойное, словно
огромную ношу таща.
иду без спасения мыслей,
не зная ни дум, ни забот.
душа б из меня так и вышла,
сквозь ноздри и прям через рот.
но то ли ей лень, то ли мне лень.
вот так и живём мы пока.
почти иногда на пределе,
ярмом волоча языка.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я изучил науку расставанья
В простоволосых жалобах ночных.
Жуют волы, и длится ожиданье --
Последний час вигилий городских,
И чту обряд той петушиной ночи,
Когда, подняв дорожной скорби груз,
Глядели вдаль заплаканные очи
И женский плач мешался с пеньем муз.
Кто может знать при слове "расставанье"
Какая нам разлука предстоит,
Что нам сулит петушье восклицанье,
Когда огонь в акрополе горит,
И на заре какой-то новой жизни,
Когда в сенях лениво вол жует,
Зачем петух, глашатай новой жизни,
На городской стене крылами бьет?
И я люблю обыкновенье пряжи:
Снует челнок, веретено жужжит.
Cмотри, навстречу, словно пух лебяжий,
Уже босая Делия летит!
О, нашей жизни скудная основа,
Куда как беден радости язык!
Все было встарь, все повторится снова,
И сладок нам лишь узнаванья миг.
Да будет так: прозрачная фигурка
На чистом блюде глиняном лежит,
Как беличья распластанная шкурка,
Склонясь над воском, девушка глядит.
Не нам гадать о греческом Эребе,
Для женщин воск, что для мужчины медь.
Нам только в битвах выпадает жребий,
А им дано гадая умереть.
1918
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.