Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Когда-нибудь, возможно, через год,
Но точно знаю, что на этом свете,
Мне повезёт, и мой же антипод
Развяжет тонкий узел на запрете.
И скажет: «Детка, к черту альтруизм!
Быть эгоисткой – просто наслажденье.
Уж седина… Изношен организм…
Всё скачешь, а здоровье не оленье.
Подумай о себе и, как тюлень,
Ты развались на жизненном пространстве.
Кусай и жаль, представь, что ты – слепень.
А если в силах – малость пошаманствуй.
Из пункта А в пункт Б подать рукой,
Ты только протяни, и станет легче».
И будет прав, зараза… Ведь порой
Казалось, слишком давит жизнь на плечи.
А, может, правда – стоит повернуть?
Вон, на развилке, яркий указатель.
Попробовать? Разок, другой. Чуть-чуть.
А если что…
В запаснике переключатель.
