Щас, погоди, только свет настрою.
Ты как всегда - безупречно строен! (Сразу же видно – не ел, не спал).
Ладно, колись, как прошла защита? Каждый недоспанный час засчитан?
Или опять препирался с Читом*, а научрук, как всегда, пропал?
Чит ведь тебя костерил нещадно, чуть ли не матом ругал площадным...
Ой, погоди, что-то в хате чадно – точно, картошка сгорела, блин!
Ладно, о чём я… А, Чит. Короче, он же себя в завотделы прочил,
Вот и бесился. (Но, между прочим, Читов-то много, а ты – один).
…Так, и когда отмечаем степень? (Помнишь ваш пьяный "концерт" про степи?).
Наши попойки не всякий стерпит – тут я, конечно, тебя пойму.
Ленка сегодня с утра звонила – я, говорит, напрямую с Нила!
С дочкой в Египте. (Вчера приснилось, будто мы снова с тобой в Крыму…)
(Кстати, а может… Да нет, пустое…) Ленка вон счастлива, Ленке – что ей…
С новым любовником дачку строят. "Я, - говорит, - для него - звезда!"
Едешь?.. Сюда?? В восемь двадцать поезд? Слушай, тут снега – тебе по пояс!
Что ты, нисколько не беспокоюсь.
(Просто уже начинаю ждать).
*Чит - это Чеботарёв Иван Тимофеевич. Был такой товарищ с очень ээ.. сложным характером. Его все так звали.
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
