Бредущим по развалинам великим,
ютящимся у чахлого костра,
бессмертным нищим, древности и книги
для внуков берегущим, для добра
и зла неведомого им, для разрешенья
загадок им неведомых времён,
не удостоенным проклятья и сожженья
безвестным странникам, у сброшенных колонн
осколки мрамора за пазуху сующим
и свитки ищущим при огоньке свечи -
прости грехи им Боже всемогущий,
за вечную усталость отличи!
Они грешны как все мы здесь, и всё же
прости им, Боже, скудость их, прости,
что грамоты не помнят!
Дай им, Боже,
на пропитанье в долгом их пути!
Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...
Проходит тысяча мгновенных лет
И перевоплощается мелодия
В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"
В корнета гвардии - о, почему бы нет?..
Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.
- Как далеко до завтрашнего дня!..
И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
