Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
шагреневая кожа звёздной тишины
натянута на рамы окон спальни
и выстираны пеной слёз печальных
все флаги белых простыней войны
закутаюсь в рассветье до бровей
и губы зорькою окрашу под малину
осушит очи влажные залётка-суховей
взимая дань спокойствию и сплину
бредут барашки кучерявых облаков
пасутся на лугах во травах звёздных
как хорошо что всё прошло и поздно
и списана со всех счетов любовь...
