Белой стужей февраль нарисуется,
Что для любящих сущий пустяк,
Прошагает заснеженной улицей
Потерявший покой холостяк.
На прямкИ,не дорогою заданной,
Прочь долой - суета, маята...
Оттого, что нежданно , негаданно,
Ему встретилась именно, ТА!
А мечта его, с неба сошедшая,
В зыбкой яви, похожей на сон,
Ждет его - своего сумашедшего,
Понимая, что он - это ОН!
Пусть пути их по жизни не скрещены,
Значит просто Судьба их вела...
Поровнялись мужчина и женщина,
И сказали... была - не была...
------------------------
Зима-зима, а где-то, где-то,
В плену реальности чужой,
Шальное бархатное лето,
Парит над шелковой водой.
Но... Позабудем о высоком...
В таком коротеньком стише,
В краях иных тепло под боком,
У нас с тобой оно в душе...
---------------------------
В промороженном парке "Дубки"
Все дорожки усыпаны снегом,
Двое чокнутых, как мотыльки,
Где-то между землею и небом...
Там за соснами... Финский залив,
Горизонты окрашены белым,
И витает забытый мотив,
Где-то между душою и телом...
------------------------------
За тысячи верст, в закордонье далеком,
И время другое и осень другая,
Сегодня я к ней не каким-либо боком,
А даже напротив - вперед забегая.
И в этой холодной промозглости вязкой,
Такое же небо от влаги тугое,
Такие же люди и птицы и краски,
Все очень похоже, но все же другое...
А здесь за высокими мачтами сосен,
На долгую зиму пропавшая где-то,
Моя кареокая женщина-осень,
Беспечные вЕсны и жаркое лето.
За строчками писем - шальные дороги,
За теплыми окнами - снежная вьюга,
Сегодня ты встретишь меня у порога,
Ах!... Как же мы долго искали друг друга...
Ни сика, ни бура, ни сочинская пуля —
иная, лучшая мне грезилась игра
средь пляжной немочи короткого июля.
Эй, Клязьма, оглянись, поворотись, Пахра!
Исчадье трепетное пекла пубертата
ничком на толпами истоптанной траве
уже навряд ли я, кто здесь лежал когда-то
с либидо и обидой в голове.
Твердил внеклассное, не заданное на дом,
мечтал и поутру, и отходя ко сну
вертеть туда-сюда — то передом, то задом
одну красавицу, красавицу одну.
Вот, думал, вырасту, заделаюсь поэтом —
мерзавцем форменным в цилиндре и плаще,
вздохну о кисло-сладком лете этом,
хлебну того-сего — и вообще.
Потом дрались в кустах, ещё пускали змея,
и реки детские катились на авось.
Но, знать, меж дачных баб, урча, слонялась фея —
ты не поверишь: всё сбылось.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
