Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
12 сентября 2026 г.

Не тот поэт, кто рифмы плести умеет
(Александр Пушкин)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

окно

Когда я открываю в ночь окно,
Холодный свет луны встречая взглядом,
Где до рассвета можно быть одной
И любоваться редким звездопадом,
Я будто попадаю в мир чужой,
Который вроде рядом, но запретен.
В нем ты не можешь быть лгуном или ханжой,
В нем ты за каждый шорох свой в ответе..
И что-то шепчет ветер облакам,
Чуть слышно где-то птица пролетает,
И я так незаметна и легка,
И знаю, кто и где о чем мечтает..
Свобода, ветер, тьма и тишина..
Я тоже бы наверное взлетела!
..но я сижу на подоконнике одна
И улыбаюсь в темноту несмело...

Автор:	Alexandra
Опубликовано:	22.08.2011 11:55
Просмотров:	2832
Рейтинг:	7 Посмотреть
Комментариев:	2
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

22.08.2011 17:32 Kinokefal

ИМХО: в перечислении "..вруном или ханжой", просторечное "врун" лучше заменить на "лгун", будет более стилистически выверено.

23.08.2011 22:17 Alexandra

спасибо) я думала об этом..но почему-то оставила так..

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (0)

Литературные хроники

Шкатулка

16.03.2026: Когда проснешься

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Анна Ахматова. Двадцать первое. Ночь. Понедельник...

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.

Январь 1917,
Петербург