Сгущенная эра открытых коленок
уже миновала янтарная проза
июль залила навсегда и на стенку
приклеены фото и деток и взрослых
едва началось а уже сентябрёво
пчелиное лето с надеждою жмется
к цветам палисадов которым неймется
свои семена на прощание бросить
посеять как птиц на незнамую землю
и всходами как Воскресением грезить
Застынут деревья в безлетовом стрессе
как памятники обнаженным коленям.
Там, в глубине дворов-воров
телес и душ, и снов, и таин
твой уголок необитаем
и запылившийся порог.
Я не смахну ни боль, ни пыль,
пройду, как дождик, стороною-
у поциэнда паранойя-
а в спину шепчутся- «бобыль»…
Бирюк, отшельник, отщепенец
и добровольный нелюдим-
нелюбящий и нелюбим.
Но кто же мне тебя заменит?...
Втиснувшись в имена,
женщин, в тебе гостивших,
не захочу менять
прошлого. Жгучий стимул
выплатить свой оброк
за несудьбу «дождаться»…
Где же ты был, мой бог,
где развевал штандарты?
Вышепчи имя моё…
Средь не принявших семя -
словно порой осенней-
высей в незабытьё
имя моё, что грош.
Может, ты в час последний
имя - как грошик медный-
выдохнешь и - уйдешь…
Как полезны помидоры
с баклажанами и без-
разговоры под просторы
в электричке в Тихорецк
хитроумных садоводов,
а в мешочках- урожай.
Август - злое время года,
неча осень раздражать…
И купорят, взяв сторицей,
и считают барыши -
полтора часа хрипится
за политику и «жисть».
Я, как дурочка, с тетрадкой-
только ручка да сума-
в электричку, на посадку
тороплюсь. Со мной - страна.
Обступает меня тишина,
предприятие смерти дочернее.
Мысль моя, тишиной внушена,
порывается в небо вечернее.
В небе отзвука ищет она
и находит. И пишет губерния.
Караоке и лондонский паб
мне вечернее небо навеяло,
где за стойкой услужливый краб
виски с пивом мешает, как велено.
Мистер Кокни кричит, что озяб.
В зеркалах отражается дерево.
Миссис Кокни, жеманясь чуть-чуть,
к микрофону выходит на подиум,
подставляя колени и грудь
популярным, как виски, мелодиям,
норовит наготою сверкнуть
в подражании дивам юродивом
и поёт. Как умеет поёт.
Никому не жена, не метафора.
Жара, шороху, жизни даёт,
безнадежно от такта отстав она.
Или это мелодия врёт,
мстит за рано погибшего автора?
Ты развей моё горе, развей,
успокой Аполлона Есенина.
Так далёко не ходит сабвей,
это к северу, если от севера,
это можно представить живей,
спиртом спирт запивая рассеяно.
Это западных веяний чад,
год отмены катушек кассетами,
это пение наших девчат,
пэтэушниц Заставы и Сетуни.
Так майлав и гудбай горячат,
что гасить и не думают свет они.
Это всё караоке одне.
Очи карие. Вечером карие.
Утром серые с чёрным на дне.
Это сердце моё пролетарии
микрофоном зажмут в тишине,
беспардонны в любом полушарии.
Залечи мою боль, залечи.
Ровно в полночь и той же отравою.
Это белой горячки грачи
прилетели за русскою славою,
многим в левую вложат ключи,
а Модесту Саврасову — в правую.
Отступает ни с чем тишина.
Паб закрылся. Кемарит губерния.
И становится в небе слышна
песня чистая и колыбельная.
Нам сулит воскресенье она,
и теперь уже без погребения.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
