Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
К утру из них всего осталась треть
Солдатиков, стоящих на границе...
Так много слов, что можно умереть
От этих слов, и заново родиться.
Sarah
Забыть тебя. Забыться, и забить крест-накрест дверь в ломбард, исполнив амен. Cудьбу спустя беспамятство ссудить пытался под залог воспоминаний. И что теперь? Один и тот же день, громоздкий день, где каждый миг измерен - где каждый звук безмолвие задев, безвольно скуп, безмозглая потеря. И что теперь? Я выживу, поверь... Кому клянусь? Да всем, кому-угодно. Но не себе. По правилам потерь я лишь обязан клясться год за годом, и тупо подводить немой итог, осточертевший счастьем выживанья, и в этом странном счастье одинок я наблюдаю время в ожиданьи, что этот мир, напичканный тобой, как старый дом, насиженный тенями исчезнет вдруг, и буднично-пустой наскучит труд заученных стенаний. Исчезнет все и заново начнет,нажав
на play затянутой картинки, и все что было будто бы не в счет, а все что будет? Дальше без запинки... Ну здравствуй жизнь! Привет тебе, привет! Навзрыд дыша в оборванной удавке. Моя душа - занятнейший предмет: перелюбив, не требует добавки. Ну что ж вперед, навстречу новым дням. Мне хорошо и прочее так просто - в безгласном небе, месяцем взойдя, висит многозначительный апостроф. Прожить тебя, прижиться, и прижать холодный лоб к стеклу в оконной раме. И что теперь? Мне, в сущности, так жаль, что я тобою несмертельно ранен...
Косых Семен. В запое с Первомая.
Сегодня вторник. Он глядит в окно,
Дрожит и щурится, не понимая
Еще темно или уже темно.
Я знаю умонастроенье это
И сам, кружа по комнате тоски,
Цитирую кого-то: "Больше света",
Со злостью наступая на шнурки.
Когда я первые стихотворенья,
Волнуясь, сочинял свои
И от волнения и неуменья
Все строчки начинал с союза "и",
Мне не хватило кликов лебединых,
Ребячливости, пороха, огня,
И тетя Муза в крашеных сединах
Сверкнула фиксой, глядя на меня.
И ахнул я: бывают же ошибки!
Влюблен бездельник, но в кого влюблен!
Концерт для струнных, чембало и скрипки,
Увы, не воспоследует, Семен.
И встречный ангел, шедший пустырями,
Отверз мне, варвару, уста,
И - высказался я. Но тем упрямей
Склоняют своенравные лета
К поруганной игре воображенья,
К завещанной насмешке над толпой,
К поэзии, прости за выраженье,
Прочь от суровой прозы.
Но, тупой,
От опыта паду до анекдота.
Ну, скажем так: окончена работа.
Супруг супруге накупил обнов,
Врывается в квартиру, смотрит в оба,
Распахивает дверцы гардероба,
А там - Никулин, Вицин, Моргунов.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
