скрипнет дверь...
и тут же в щёлку тишины
всунет чудо-ангел маленькую ножку ,
впустит к нам подружку , лунную дорожку ,
чтоб она в твои светила дни и сны.
слушаю,
как жаркий джаз дыхание твоё ,
ангелу грожу- шалун не разбудил бы ,
он ,посланник муз из ангельских краёв ,
золото роняет с крошечного нимба .
тень играет
тёмной бахромой ресниц
и дрожит легко , как одуванчики в полёте ,
и восторга чувств летят тревожащие ноты,
шепчут мне- смотри , Он -настоящий принц.
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
